она не из тех

она не из тех, кто сидит и ждёт,

она так привыкла: сама, сама...

живет одиночкой который год,

с тех пор, как однажды её сломал

тот самый, чьи губы - нежнейший шёлк,

а кожа- топлёное молоко...

он вывернул душу ей и ушёл,

играя,  естественно и легко.

она приручила полсотни рифм,

чтоб выдохнуть то, что внутри болит,

сама себе якорь, барьерный риф,

надёжный устойчивый монолит.

во взгляде застыли снега и льды,

а в голосе - звонкое серебро,

такую увидишь, и жди беды...

отточенным лезвием под ребро

войдет, и ни вывернуть чёртов руль,

ни выдавить жалкое "почему?".

она не боится ни слёз, ни пуль. 

и больше не верит. ни одному.

                     Марина Шершнева